El tiempo hiere las curas.

¿Qué ha sido de ti? Y de tus manos, guitarrista.

Hace tiempo que no te oigo levantar el vuelo, ¿ya te has cansado, pajarillo?

yo tampoco quería y mírame ahora, planeando sobre tazas de café a medio terminar, cayendo sobre las agrias aguas, hundiéndome en los posos, en los restos, en el final. ¿Qué fue de ti? Y de tus labios, gorrión. ¿Qué será de ti? Y de tus largas pestañas, pero tiempo al tiempo.

¿Qué es de ti? Y de tu frustrado viaje por el cielo, hombros enclenques.

Vuelo, vuelo, vuelo.

Tampoco quería y mírame ahora  tan cerca del vacío y tan sólo preocupada de lo que habría sido de ti.

Qué ha sido de ti, mientras clavas tu pupila en las montañas que no quieres escalar.

Qué ha sido de ti, mientras sumerges tus rodillas rojizas en la mar salada.

Qué fue de la curvatura inclinada de tu clavícula, de los inviernos personales, de las primaveras arrojadizas, de los paseos a mano armada y de tus veintidós sentidos. Qué ha sido de ti mientras respiras.

¿Sigues respirando? Porque a veces se escapa la brisa y no sé si es de entre tus labios.